Na cozinha da casa onde cresci havia dois gatos mortos, mãe e filhote. Deixaram os cadáveres lá, estavam se descompondo. Tinha outro gatinho vivo, que eu tinha medo de não estar alimentando direito. Desci uma escada sem poder pisar nos degraus, recebia mensagens de um homem que poderia ser um ex-amor, mas parecia o dono de um apartamento onde morei. Mariana tinha ido para Paris, mas voltaria logo.
São Paulo
Brasil
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